Понолуние, снег в лицо, ветер... что то липкое на руках и вой из горла похожий на волчий... На руках? кто сказал руки? Кровь капает с молочно-белых клыков, стекает по серой шерсти, склеивая ворсинки между собой... а вой действительно волчий?.. нет.. это вой собаки, дикой собаки, которая себя уже иначе не мыслит... и не потому что на шее жесткий ошейник, до которого не дотянуться клыками и не перегрызть, и не в цепи и хозяйской палке, которая заставляет вновь и вновь идти в круг и драться, драться, неизменно убивая.. таких же, как эта собака, которых натаскивают такие же хозяева, как и её... они Боги, а нельзя ослушаться Бога, иначе он рассердится и побьёт палкой, не даст еды, или что ещё хуже посмотрит как-то странно и уйдет, не сказав ни слова.. а другие Боги кричат, машут руками, о чем-то спорят, стоя кругом... их проблемы наверное такие же великие, как они сами..
а ты крутись в кругу, спасай свою жизнь, убивай под аккомпанимент этих криков... и все ради короткой улыбки твоего Бога... слова, которое звучит добро и успокаивающе... и одного прикосновения к стоящей дыбом за ухом шерсти... только зря шерсть топорщится, зря в горле клокочет рычание.. Бог знает, что не укусишь, не посмеешь пронзить плоть Бога... кто посмел, - давно уже побит камнями и выброшен пинком ноги под хвост... Только там не лучше... свобода.. о которой так мечтали все мы в начале и смирились потом.. она уже не для нас. Потому что отвыкли. Для нас теперь осталось только два пути - смерть в круге и смерть у своего Бога под ногами. и разница только во времени - раньше или позже. Только и остается выть, убивая тех, кто мог бы стать тебе другм, братом, или тем единственным, кому навсегда отдашь своё сердце... зря вы, Боги, всегда думаете, что волки-одиночки. они одиночки, пока не найдут... но уже тогда - никто кроме... и навсегда... правда, Боги!.. я не вру..

а разбитые руки болят, однако...