813

а я влюблён не в того. человека, образ, мысль, желание. в нечто совершенно иное, созданное ночами безудержного алкоголя и сокрушительного молчания деревьев любимого леса. костром, на котором сжигались фотографии и слова, вперемешку с кровью, ненавистью. я слишком ко многому себя привязал. в те моменты это казалось таким важным, таким решительно свободным - взять у судьбы право - привязать себя. помня о том, что ты и есть судьба, брать у себя право, вернее, отбирать его - есть в этом что-то от невнятной шизофренической рекурсии. и сказаны слова, написаны, выжжены, накормлены до отвала частями самой сути своей.. и какое дело до того, что ты, да-да, ты - можешь просто ошибаться? что уже через такой короткий срок, за который минуло несколько жизней, ты уже не можешь поверить, что сделали твои руки и сердце. что это они пылали в огне, в переносном для одного, и в фактическом для другого смыслах. и тебе очень страшно сосчитать. сосчитать, сколько детей было в тот день приговорено. но я сосчитал... и только лишь надежда остаться сохраняет способность идти. странно, да? идти, чтобы оставаться...
- Черт. Слушай мой голос, Генри. Оставайся со мной, хорошо?
- ...Мамочка, а этот человек умрёт?..